My New Normal: My Kids (and the Rest of Us) zijn in orde

Robin Finn, MA, MPH, is een auteur, essayist en pleitbezorger voor ADHD en twee keer uitzonderlijke kinderen. Ze heeft een master in volksgezondheid van de Columbia University en spirituele psychologie van de Universiteit van Santa Monica, maar haar grootste lessen komen uit het opvoeden van drie levendige kinderen. Ze woont met haar familie in Los Angeles en is online te vinden op robinfinn.com/.

"Het is je rug," zegt de reflexoloog, wijzend naar mijn nek en zijn hoofd schuddend. “C4 en C5, niet goed. Je lichaam is schrap, erg slecht. Voor een zeer lange tijd."

"Is het de fibromyalgie?" Vraag ik. Het plaagt me - de brandende voeten, de spierpijn, de vermoeidheid. Hij schudt zijn hoofd en vormt zijn handen in vuisten. "Zo strak. Dat is waarom je pijn hebt. "

Ik ben bij de neuroloog, de reumatoloog en de acupuncturist geweest, maar niets helpt. Een vriend van mij zweert bij Dr. Chang, dus ik besluit hem eens te proberen. Hij zegt dat hij me kan helpen, maar het zal een tijdje duren. Mijn lichaam is - heel erg slecht - en dat is het al jaren.

Het is tijd om van mijn gezondheid een prioriteit te maken, Ik zeg tegen mezelf. Ik wil dat alles in orde is. Dingen zijn eindelijk beter, rustiger, rond ons huis. We zitten op een goede plek. Mijn "twee keer uitzonderlijk"Zoon-begaafd en met aanzienlijke ADHD en andere uitdagingen - is in maanden niet gesmolten. Er zijn geen oproepen van de directeur, geen e-mails van andere ouders. We gingen zelfs naar El Torito op mijn verjaardag en haalden de maaltijd door - mijn twee dochters, mijn zoon, mijn man en ik - zonder dat iemand het restaurant huilde of stormde. Ik wil dat het zo blijft.

Ik weet dat ik in de lockdown-modus zit - eindeloos pleiten voor mijn zoon. Ik heb de school gestreden voor diensten en accommodaties. Ik heb leraren geconfronteerd voor ondersteuning. Ik heb gevochten met opdrachtgevers, het schooldistrict en soms met andere ouders. En ik heb twee dochters die ook mijn aandacht nodig hebben.

De avond van het bezoek van de dokter zit ik op mijn bed en denk ik na over wat de dokter heeft gezegd. Mijn negen jaar oude dochter ligt naast me en leest een boek. Plots kijkt ze op en zegt: 'Ik lees altijd vooruit. Ik weet dat ik dat niet mag. Maar ik moet weten wat er aan het einde gebeurt.”

"Ik ook," zeg ik haar, glimlachend in haar bruine ogen. Ze heeft geen idee hoeveel geld ik heb uitgegeven bij The Psychic Eye. Ik moet weten wat er aan het einde gebeurt, zodat ik me kan voorbereiden. Ik typeer ons huis vaak als een oorlogsgebied waar ik de soldaat, commandant, frontline medic en PTSS-veteraan ben. Jaren van spanning, strakke lippen en gevouwen armen, mezelf schrap zetten - wij allemaal - voor het volgende probleem, in de hoop dat mijn verdediging de aanval zal weerstaan.

Dan gebeurt het onverwachte: mijn zoon gaat naast mijn man op het bed liggen. Ze kijken samen door een anatomieboek. Mijn dochter krult zich op onder mijn arm. Iedereen is samen en er is niets mis. Plots zijn we lichter van hart en lachen. Alles in het huis lijkt te schitteren. Ik kan het niet uitleggen, maar er is een verschuiving en ik begrijp iets: ik kan de waakzaamheid niet volhouden. De tol is te groot.

Ik heb een nieuw normaal nodig - geen flits van 'op' zijn voordat een gigantische haast naar beneden gaat, geen korte uitstel of een moment van toevallige ontspanning, maar een nieuw normaal. Ik voel me ontspannen in mijn lichaam als ik door de kamer kijk: mijn dochter is in een wit, oversized T-shirt, het shirt dat ooit van mijn vader was; mijn zoon en man zijn geknuffeld in een privéwereld van wetenschap en lichaamsdelen; en ik, telefoon in de hand, wachtend op mijn middelbare scholier te bellen, klaar om te worden opgehaald na de late repetitie, klaar om naar huis te komen met ons vijven, zo onvolmaakt als we zijn. Ik legde de telefoon neer.

"Daarom heb je pijn, "Zegt Dr. Chang me, ik moet stoppen mezelf te schrap zetten. Mijn dochter leest altijd vooruit. En ik ook. Ik moet weten hoe het met deze familie gaat. Ik weet het niet en ik kan het niet weten, maar ik heb zoveel jaren geprobeerd, dat het moeilijk is om te stoppen.
Maar mijn kinderen doen het goed, net als mijn man, die een studieboek over anatomie van de universiteit bestudeert en zijn hand langzaam over de rug van onze zoon wrijft. Ik weet niet hoe lang dit moment zal duren, niemand doet dat, maar misschien maakt het niet uit. Ik heb jarenlang geloofd dat als ik mezelf genoeg kon versterken, ik dat kon maken dingen komen goed. Maar dat kan ik niet. En misschien is dat OK.

Ik werp een blik op de telefoon op mijn dressoir. Ik weet dat het gaat rinkelen, maar ik hoef er niet op te wachten. Ik leef een nieuw normaal. Wanneer mijn dochter belt, sta ik op, vind mijn sleutels en haal haar op van school. Maar voor nu zeg ik mijn kinderen en mijn man over te stappen, mijn schoenen uit te doen en naast hen te gaan liggen.

Bijgewerkt op 12 april 2017