Wanneer Family Stress ADHD-symptomen naar Overdrive stuurt

"Laat me los!"

Het moet tegen middernacht zijn, maar ik weet niet welke dag het is. Ik weet wel dat de man voor mij erg boos en erg dronken is. Ik probeer zijn pols vast te houden, maar het is glad met bloed en zweet.

"Hou op!" hij zegt. "Laat me met rust!"

Terwijl mijn moeder en ik eindelijk de man, mijn 87-jarige vader, laten staan, trekt hij uit mijn hand, maar het plotselinge momentum gooit hem uit balans, hij botst tegen de rand van het bed, en nog steeds zwaaiend naar mij en mijn moeder, valt naar de vloer nog een keer. Zelfs op zijn leeftijd is hij nog steeds een grote man, maar al mijn 220 pond erin te gooien, vang ik half en half lichaamsblok hij gaat weer omhoog en op de bovenkant van het bed, waar hij landt met een boos gegrom en onmiddellijk probeert op te staan nog een keer. Mijn moeder legt haar hand op zijn borst en probeert hem te kalmeren terwijl ik een van zijn kalmerende middelen krijg.

"Frank, je snijd je arm in stukken toen je viel," zegt ze tegen hem (hij is Frank Sr. tegen mijn junior) als ze terug reikt en ik laat een Lorazepam in haar handpalm vallen. “We moeten het repareren. Maar eerst, schat, neem je nachtpil. '

"Onzin, het gaat goed!" Pap blaast, duwt haar weg en gooit haar bijna terug in het dressoir. Ik reik uit en ze grijpt op mijn arm om zichzelf te stabiliseren. Trillend staart moeder haar man aan in angst en ongeloof. Ze draait zich om en geeft de pil aan mij.

"Ik kan het niet", zegt ze. "Je probeert." In de loop der jaren heb ik mijn moeder gezien toen ze ongelukkig of depressief was, zelfs woedend of verward. Maar ze is altijd een stalen magnolia van de eerste orde geweest, een vastberaden boerenmeisje - ontembare bij elke ramp. De pijn en kale nederlaag die ik vanavond in haar ogen zie, is nieuw voor mij - en angstaanjagend.

Beschermende woede vliegt over me heen en ik grijp opnieuw de vlammende arm van mijn vader, dit keer mijn hand tegen de bloedige wond van zijn val. Hij schreeuwt geschokt.

“Pap, kijk ons ​​eens! Kijk naar deze troep!" Ik gil. “Je moet stoppen met drinken! Je kunt dit jezelf niet meer aandoen. Je kunt het mam niet aandoen. '

"Je zegt verdomme!" Pap blaast. "Het is niet jouw zaak!"

Ik schreeuw terug naar hem, vloekend - en stop dan plotseling met stomheid geslagen door de vreselijke absurditeit van dit moment. Ik sta midden in de nacht in de slaapkamer van mijn ouders en roep in mijn longen. Hun sheltie, Toby, blaft naar me alsof ik een indringer ben.

Op dit moment denk ik dat de hond gelijk heeft, maar ik heb echt geen keus. Ik draag een deel van de schuld voor deze puinhoop. Ik kwam naar hun huis in Delaware vanuit mijn huis in Georgia om mijn moeder te helpen thuis te komen uit het ziekenhuis en te herstellen van door stress veroorzaakte ernstige uitdroging en uitputting. Ze was misschien een week thuis en begon net wat kracht terug te krijgen toen mijn vader - zich nog steeds aan het leven aanpaste na het traumatische hersenletsel en de beroerte die hij het laatst had opgelopen jaar, dat hem en de rest van ons verliet om zijn nieuwe verontrustende geheugenproblemen, verminderde capaciteit en woedeproblemen aan te pakken - begon te drinken alsof hij op een missie was van zelfvernietiging. Eerder, op bevel van zijn arts, omdat een van zijn beste vrienden net was overleden, was ik met tegenzin meegegaan met het nieuwe plan van mama en papa om papa een martini of twee te laten drinken in plaats van het afgesproken één glas wijn een dag. In de afgelopen paar dagen is het plan in ons gezicht opgeblazen, waarbij mijn vader elke dag steeds minder zinvol werd en de nachten gevuld met ruzies, valpartijen en tranen.

Maar hoe had ik hem kunnen stoppen? Ik haat mezelf voor het falen - maar kom op, ik had te veel anders om over na te denken. Ik probeerde me te concentreren op de behoeften van mijn moeder, maar mijn vader kon dat natuurlijk niet uitstaan ​​en moest zijn eigen noodgeval maken. Dan denk ik: Nee, hij is het niet, het is de veranderde persoonlijkheid en narcisme van zijn gewonde hersenen. Nee, dat is het niet, ik ben het en mijn domme, incompetente, overweldigde ADHD-brein. Terwijl mijn gedachten beginnen te draaien, gaat er een alarm af in mijn hoofd en alle therapeuten die ik ooit heb gehad, hebben een band gehad en schreeuwen tegelijk: "STOP HET!" (De stem is altijd die van Judge Judy. Ik weet niet waarom.)

"OK, OK," sputter ik. "Maar ik zit in een ADHD-stressalanche! Alles is mijn fout. '

"ADHD is nooit een excuus," zegt de stem. “Het vinden van fouten is zinloos. Ademen. Kalmeer jezelf en accepteer je situatie. Kijk wat je eraan dwars zit en doe wat je kunt dat positief is om dingen beter te maken. Dat is alles wat iedereen kan doen. "

Ik haal lang en langzaam adem en kijk om me heen. Moeder leunt tegen de muur met haar ogen dicht en houdt haar adem in. Vader blijft tegen me schreeuwen, maar ik luister niet. Het collectief van mijn rechter Judy-stemhebbende therapeuten en ik concentreer me op het regeren in de storm van woede, angst, schuldgevoelens en zieke, hopeloze angst die mijn chaotische ADHD-hersenen uit elkaar blaast. Terwijl ik adem, herinner ik mezelf eraan dat ik mijn vader niet wil uithalen en de zaken erger maken. Vader leed vorig jaar een slopend hersenletsel. Zijn drinken is uit de hand gelopen, maar bovenal is dit een man die ik liefheb en respecteer. Dit is de man naar wie ik ben vernoemd en wiens koppig hete humeur ik heb geërfd. Ik zorg ervoor dat ik langzaam en diep blijf ademen. Ik liet zijn arm los en, mam beschermend, kom ik dichter bij mijn vader met de pil en wat water. Ik spreek met wat ik hoop de stem van stille autoriteit is.

"Papa, luister," zeg ik. “U moet uw Lorazepam nemen. Dan ga ik een verband om je arm leggen, oké? " Hij kijkt me in de ogen. Ik kijk achterom. "Hier," zeg ik, terwijl ik de pil voorhoud. "Alstublieft." Ik probeer Clint Eastwood in Unforgiven, maar gezien mijn innerlijke chaos en de effect heeft mijn vader van de oorlogsheldprofessor nog steeds op mij, ik weet zeker dat ik er meer uit kom zoals Jerry Lewis in The Portier.

Niettemin neemt pap de pil en slikt deze nog steeds naar mij. Ik begin een geïmproviseerd verband op zijn arm te leggen om hem vast te houden tot de ochtend wanneer hij wordt vertraagd door zijn kater en ik de diepe snee die hij zichzelf op de een of andere manier heeft gegeven, goed kan schoonmaken en aankleden. "Aanmatigend snotje," mompelt hij.

Hij maakt een grapje, denk ik, maar ik reageer niet. Gebruikmakend van de rust in de storm rol ik tape om het verband op zijn arm.

"Er is niets mis met af en toe iets drinken", zegt papa.

Ik blijf stil en blijf gefocust op het werk dat voor me ligt. Ik denk dat het ADHD-brein de alledaagse ervaring in stukken breekt en er een soort kubistisch schilderij van maakt. Het vervormt en geeft je perspectief weer op wat belangrijk is en, vooral onder stress, hecht enorm veel belang aan kleine details en "reparatieactiviteiten". In mijn geval gebeurt dit soms ten koste van het grotere geheel - maar deze keer niet.

Nu de collectieve stem van therapeuten in het verleden mij heeft gekalmeerd, realiseer ik me dat er nu niets is dat ik kan zeggen dat enig effect zal hebben op het drinken van mijn vader. Ik kon hem eraan herinneren dat zijn arts hem vertelde dat als gevolg van alle schade door de val en zijn eerdere harde leven, alcohol gif in zijn hersenen en lichaam was en dat meer drinken hem zou doden. Ik kon hem opnieuw vertellen dat de stress van zijn voortdurende drinken mama pijn heeft gedaan en mede verantwoordelijk was voor het in het ziekenhuis plaatsen van haar. Maar hij zou me gewoon roepen. Ik ben een herstellende alcoholist. Ik ben geweest waar mijn vader is, en op die plaats is de fles alles waar je naar luistert. Trouwens, ik heb al besloten wat ik ga doen om het probleem op te lossen.

Zijn kalmeringsmiddel is in werking getreden en papa ligt terug met zijn ogen dicht en mompelt tegen zichzelf. Ik vertel mijn moeder mijn plan, en zij is het ermee eens - hoewel, hoe uitgeput ze ook is, ze het waarschijnlijk eens zou zijn als ik haar vertelde dat ik papa meenam om mee te gaan naar het circus. Ik kus mama welterusten en verzamel dan de eerste hulpspullen terwijl ze papa's benen onder de dekens stopt. Toby stopt met blaffen, kwispelt met zijn staart en volgt me naar de keuken. Ik geef hem een ​​hondenkoekje, ruim de woonkamer op, ruim de keuken op, start de vaatwasser en een lading wasgoed en ga aan het werk.

Tegen 3 uur 's nachts heb ik elke druppel alcohol uit hun huis gehaald. Gin, bourbon, brandewijn, rode en witte wijn, champagne en een paar kleine chocoladeflessen likeuren, allemaal uitgegoten en gegooid of verzegeld in een duct-getapete doos en gestapeld op een hoge garage plank, samen met twee wijn mini-koelkasten, klaar om te worden weggegooid met de rest van de prullenbak in de buurt morgen.

Hoe aanmatigend het ook is, ik denk dat dit het enige was dat ik kon doen. En ik weet dat dit nog maar het begin is. Ik moet Margaret bellen en haar vertellen dat ik hier nog een paar weken moet blijven. Wie weet wat mijn vader gaat doen als hij ontdekt wat ik heb gedaan. Maar hij gaat iets doen.

In mijn volgende post wordt de stressalanche steeds intenser en slaap ik steeds minder terwijl ik probeer om te gaan met de angst die ik heb om mijn gezin te verlaten terug in Georgië, de onstabiele situatie in het nieuwe alcoholvrije huis van mijn ouders, en mijn ontdekking van hun geliefde kat (waar ik nooit mee kon opschieten) buiten - dood.

Bijgewerkt op 29 maart 2017