Zwerfhonden, wezen en Thanksgiving
Voor velen van ons die elke ochtend de helm van de oude mijnwerker omdoen en opnieuw beginnen aan de lange afdaling naar gebieden geregeerd door onzichtbare dictators; die moedig de beperkingen en beperkingen onder ogen zien die ons als loodzware capes worden opgedrongen door onverklaarbaar, wreed lot; die de moed opbrengen om nog een dag te confronteren met overweldigende obstakels en duistere mysteries, die - Columbus-achtig - een onbekende zee vol met kleine monsters, zowel echt als ingebeeld - inderdaad, voor ons allemaal en ook anderen, Thanksgiving is een heel speciale gelegenheid inderdaad; of, beter gezegd, Thanksgiving is als een corpulente nachtmerrie van ellendige overdaad, onrealistische verwachtingen en oneerlijke eisen, opgediend gekleed in bittere kruiden op een aangrijpende wandeling door het geheugen, waar men wordt herinnerd aan ervaringen die hij de rest van het jaar doorbrengt met proberen vergeten.
Of niet.
Maar deze treurige herinneringen aan wat zo vaak het geval is, zien een sociaal moeras nog meer over het hoofd troosteloos dan dat je je familie onder ogen moet zien op Thanksgiving, dat wil zeggen dat je nergens verder kunt Dankzegging.
Cue de denkbeeldige flashback-muziek alstublieft. Door de magie van manische depressie (bipolaire stoornis) heb ik ervaren wat het menselijke equivalent van een blitzkrieg kan worden genoemd. Mijn burgerlijke leven in de voorsteden - werk, huis, vrouw, kind, auto, hond, kat en meer werd bijna van de ene dag op de andere omgezet in verlatenheid, armoede, grimmige razende waanzin in een auto. Het leuke werk, huis, vrouw, kind, hond en kat leek een verre herinnering - ik leefde helemaal in het moment - een blinde man vastgebonden aan een raket. Thanksgiving doemde op als een gigantische beschuldiging, een aanklacht die licht scheen op mijn absolute falen als mens. Het snauwde. Ik snauwde terug. Met geen uitgebreide familie ergens in het land wierp ik mijn demente blik over het smeulende landschap voor opties - ik zou de Thanksgiving conundrum dagnabbit oplossen!
Ik dacht eindelijk aan Felicity Dunbar, een demente jeugdvriend die was uitgegroeid tot een demente volwassene. Op voorhand belde ik en zij antwoordde: 'Alistair, je moet met ons mee! Mijn tante Gwendolyn heeft elke maand een Thanksgiving-diner voor mensen met nergens om heen te gaan. 'Ik had nog nooit van zoiets gehoord en vroeg me af de wijsheid om zulke mensen in iemands huis uit te nodigen, maar op het moment dat ik zo'n persoon was, vond ik niets dan lof voor het idee en accepteerde direct.
Ik zal nooit die Thanksgiving vergeten, geachte lezer, ik was zo fabelachtig verdwaald, als een vissersboot in een orkaan, die me elke dag afvroeg of ik het vol zou houden. Tante Gwendolyn was een architect en het huis was een meesterlijk gerestaureerd stenen landhuis uit de late 19e eeuwth eeuw, pijnloos in de 21 gebrachtst eeuw met zoveel flair en pit. Grote open vlakten van blond hout, gewelfde plafonds en de eindeloze smaakvolle details van kunst, design en onverwachte gratie-tonen. De maaltijd was gewoon waanzinnig lekker, hoewel ik, manisch, net zo waarschijnlijk het servet at als de vulling. Maar het eten was niet het punt; het moment was.
De enige eis van Gwendolyn van haar gasten was dat ze één voor één stonden en één ding deelden waarvoor ze dankbaar waren. Het was koud. In de verlichting van één detail werd een heel leven van strijd opgelucht. We waren allemaal vluchtelingen van de een of andere soort, elk verhaal, van verlies, angst, afstand, verlangen, echode de vorige als soortgelijke zinnen van een lied herhaald door verschillende instrumenten. Mijn omstandigheid, hoewel verschrikkelijk, was zeker niet de meest extreme aan die tafel.
In weken en weken volslagen manisch voelde ik me voor het eerst niet alleen, niet uniek. Ik deelde de elektriciteit van het zijn op dat moment met vreemden die plotseling dichter bij me waren dan beste vrienden en dacht ik; ja, dit is Thanksgiving.
